有人把它酿成酒

        醉倒在，自己种下的年轮

        其实时间从不是刻度

        是你低头系鞋带时

        鞋尖沾的泥

        是你抬头望云时

        睫毛抖落的星

        是所有未说出口的“后来“

        在呼吸里，轻轻翻页的声音

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